Somos nada e nos mira a nada. Dende Jose Saramago ata calquera de nós que non temos ningún poeta da ourensanía ou un Juan Cruz que nós dedique un cantar. Sen embargo, somos memoria. Verán. Evito poñer o tópico de vellos escritor ilustrado nas letras francesas. Albert Camus. Estamos en San Cibrao das Viñas. Na mesa o único exemplar de La Región. Dous homes e un destino. Quen le primeiro o xornal no medio do balbordo de voces das que hoxe todas son música da memoria. Eses homes son Don Manuel e o meu avó. Ningún hoxe esta entre nós. Todo é nada e somos nada. Descanse en paz. Don Manuel.
