Está cansado; se sienta y busca el aire blanco del verano, el trigo y el agua de su pueblo.
Está cansado, aquello ya no es nada; ni su casa, ni su gente…, entonces cierra los ojos y se entrega al acento de sus muertos.
Está cansado; se sienta y busca el aire blanco del verano, el trigo y el agua de su pueblo.
Está cansado, aquello ya no es nada; ni su casa, ni su gente…, entonces cierra los ojos y se entrega al acento de sus muertos.
