Tenía la mirada errante del músico de jazz. Era un jazzman a tumba abierta. Ayer, de mi vieja agenda de bolsillo he borrado su nombre, otro nombre, qué menguada está. Ay, pienso en esta tarde triste de agosto: se van los buenos, aquí sólo quedamos los cabrones. Cierto, agosto siempre fue un mes…
calendar_today 02/sept./18