Desde la mareta

El fuego en España tiene dos vertientes, una material y otra moral. Quemarse y que se te queme todo es insufrible, solo sentido en sus términos reales por el que lo padece en sus carnes. Lágrimas que no apagan el incendio que va por dentro. El de la rabia por esa gentuza que convierte en política la tragedia de otros para que después ni unos ni otros hagan nada. Todo se olvidará, olvidarán a todos. Una vez más.

"Llegará septiembre y España seguirá ardiendo y ardiente. Solo pedimos el final de este calvario y brotes tiernos en nuestros campos abrasados de odio y manipulación"

No se soluciona con limosnas, detenciones ni con palabras. Hay que tomar medidas antes, muchas, y conjuntas. Los que entienden. Aquí y allí.

España es de todos y esto de las Autonomías se está convirtiendo en insolidaridad. Que cada uno se las apañe. Cada uno tira para lo suyo, lo que antes era de todos.

O sea, que si quieres ayuda la pides. A eso en mi pueblo le llaman cara dura y algo más.

Pide y no se te concederá si no eres de mi partido. No te pido nada porque no eres de los míos. El monte arde. Ardemos por dentro.

Te explico: La Mareta era de reyes. ¿de quién es la Mareta? y ¿el Fiscal general, y el Constitucional y la Cúpula Militar y... el fuego?

Todo es suyo.

Arde España porque lo digo yo. Nacional, lo que se dice nacional, o sea de todos, para compartir, para ser solidarios, solo las Fuerzas Armadas, por ahora, y con condiciones, que el resto va a trozos, así que le he dicho al rey, D. Felipe (que Dios guarde) que deje Grecia (de mal recuerdo), se vista de uniforme y coja el avión dirección a la UME. Le pilla fácil: en Torrejón hay aeródromo militar. La UME no está bajo el mando del Rey ya que está fuera de la cadena orgánica del mando operativo de las Fuerzas Armadas, así que ya sabe: que vaya pero sin pasarse. Cadenas hay muchas y de tipos varios. Te atenazan cuando menos te lo esperas, como los ocho brazos del pulpo. El rey de uniforme baja un ecalón constitucional y su poder es eso: simbólico.

España sestea, no porque sea agosto, sino porque esto ya no es España, sino una dormición.

Uno viaja, mucho, y no se encuentra con españoles, sino con un fuego desconocido, llamas ardientes que se llevan nuestro paisaje, se lo comen y beben, y dejan a España como lo que es: una parrilla. En ella ya no hay nada que poner. Hay que traerlo de fuera. Nos limitamos a poner el fuego, aunque eso a la Unión Europea le importa una higa. Nuestro impulso, nuestra historia nuestro producto lo hemos quemado intencionadamente.

La Mareta es un regalo de un rey de Jordania, y eso que es territorio español. Conocí de cerca al rey Hussein y viví en su palacio de Amman varios días. Ejemplar e imborrable recuerdo. Amaba a España. Tuvo más atentados que ningún mandatario. España le supera. Aquí vivimos en atentado permantente. Fuego; somos como los dragones: vomitamos fuego.

Los he visto muy de cerca, estaban pisando gruesa moqueta y también se les veía en las trincheras de piojos. Se adaptan. Todo era fuego, rencor, bombas y hedor. Ahora a humo, mañana será sangre y cieno que impida el respirar.

En estos caso nada mejor que un pirómano al mando.

Nos hemos vuelo locos.

Llegará septiembre y España seguirá ardiendo y ardiente. Solo pedimos el final de este calvario y brotes tiernos en nuestros campos abrasados de odio y manipulación.

Señor Sánchez, usted no se entera, pero su permanencia al mando es un incendio inextinguble que trajo su amigo el Zapatero.

Ha llegado el momento. Abandone la Mareta que es como la España okupada.